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Hammerhal & andere Geschichten – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Prolog

Gelächter eines Dunklen Gottes

Das göttliche Bewusstsein von Sigmar Heldenhammer, dem Gottkönig, raste die himmlischen Gipfel von Azyr hinunter und hinein in die verwachsenen Wipfel von Ghyran, dem Reich des Lebens. Sein Bewusstsein, gehüllt in Sturmwinde und Regen, stieg hinab durch die riesigen Wolken aus schwebenden Sporen und passierte die zerschmetterten Hüllen von Himmelsinseln und Sturmriffen vor den grünen Inseln unter ihm.

Ghyran war ein pulsierendes Reich. Überall fand sich Leben in den unterschiedlichsten Formen. Es wuchs und breitete sich mit einem Eifer aus, der aller Logik trotzte, wobei es stets dem ewigen Lied von Alarielle, der Immerkönigin, antwortete. Er konnte hören, wie ihre Stimme von jedem Winkel dieses Reiches widerhallte, als die Göttin des Lebens versuchte, alles zu richten, was im Argen lag, und die Wunden des Krieges zu heilen. Aber es gab Orte, die selbst ihr Lied nicht erreichen konnte. Orte, an denen andere, dunklere Götter herrschten.

In wenigen Momenten ragten die Nimmergrünen Berge um ihn herum in all ihrer Wildheit auf. Sigmar war dort aber wieder auch nicht. Ein Splitter seiner göttlichen Macht ritt auf Sturmwinden durch die dunklen Pinienhaine des Fluchwaldes, der die Hänge der Berge bedeckte.

Langsam gewann der Wind an Form. Er verband sich mit dem Licht der Sterne und dem Grollen von weit entferntem Donner, um die Gestalt eines Mannes anzunehmen. Sie war in eine goldene Kriegsrüstung gewandet, die mit himmlischer Heraldik bossiert war. Es war eine Form, die der Gottkönig in vergangenen Zeiten oft angenommen hatte, als Frieden in den Reichen der Sterblichen herrschte und die Götter alle an einem Strang zogen. Vereinigt in einem Pantheon.

Aber alle Dinge kamen an ihr Ende. Einer nach dem anderen hatten die Götter Sigmars Große Allianz verlassen oder ihn betrogen. Die Glut eines alten, wohl bekannten Zornes flammte bei dem Gedanken auf und irgendwo über den Berggipfeln erklang Donnergrollen. Selbst Alarielle hatte sich zu guter Letzt zurückgezogen, tief in die verborgenen Lichtungen von Ghyran, um dort zu schlafen und zu träumen.

Und als die alte Allianz zerbrach, hatte Krieg die Sterblichen Reiche bis in ihre Grundfesten erschüttert. Die Verderbten Mächte – die vier Dunklen Götter des Chaos – hatten die Schwelle zur Realität aufs Heftigste bestürmt und kein Reich außer dem seinen war vor ihrer Aufmerksamkeit sicher gewesen.

Ghyran hatte mehr als nur seinen Teil dieses Konfliktes gesehen. Der Seuchengott, Nurgle, hatte das Reich des Lebens für sich beansprucht und die unbändige Schöpfung in Stagnation gewandelt. Die Diener der Immerkönigin aber hatten an der Seite von Sigmars Gefolgsleuten gekämpft, wenn auch nur widerwillig. Sie hatten die stinkenden Diener Nurgles an mehreren Fronten zurückgeschlagen und den Griff des Seuchengottes um das Reich geschwächt.

Aber dennoch, wo einer der Dunklen Götter schwächer wurde, erstarkte ein anderer. So war die Natur der Verderbten Mächte. Sie führten genauso bereitwillig gegeneinander Krieg wie gegen Sigmar oder die anderen Götter der Sterblichen Reiche. Und wo Nurgle seine Pläne vereitelt fand, war sein großer Rivale Tzeentch ohne Zweifel darauf bedacht, einen Vorteil zu suchen.

Und hier, in den Nimmergrünen Bergen, machte der Architekt des Schicksals seinen Zug. Sigmar konnte die unzähligen Stränge der Möglichkeiten und Gelegenheiten spüren, die sich durch den Fluchwald wanden. Jeder Baum des Waldes strahlte eine Aura der Korruption aus. Jeder von ihnen schien eine schwarze Wunde in der Realität zu sein und jenseits von ihnen konnte er geschwürartige Wege sehen, die sich zu Orten jenseits sogar seiner Sicht erstreckten.

Etwas Gewaltiges und Monströses wartete dort just jenseits der Bäume und beobachtete ihn. Es hatte seine Ankunft vorausgesehen und sein Gelächter war wie ein hartnäckiger Juckreiz im hinteren Bereich seines Geistes. Ein wisperndes Murmeln verfolgte ihn, als er weiterzog. Es piesackte und verspottete ihn. Sigmar sehnte sich danach, sich der lachenden Präsenz zu stellen, von der er wusste, dass es Tzeentch war, so wie er es früher vielleicht getan hätte. In jenen frühen Tagen hatte er seine Macht gegen die der Verderbten Mächte getestet. Aber er hatte durch harsche Erfahrungen gelernt, dass es in solchen Konfrontationen nichts zu gewinnen gab. Also ignorierte er es stattdessen und zog weiter. Er eilte nun schneller durch den Wald und suchte, was seine Aufmerksamkeit selbst im Hohen Sigmaron in seinem Heimatreich Azyr erregt hatte.

Er spürte einen Geist, ähnlich dem seinen, der ihn überrascht erkannte, als sein Bewusstsein eine weite Lichtung betrat. Verzerrte Bäume erhoben sich wie die verfallenen Zinnen einer geschliffenen Zitadelle und warfen seltsame Schatten auf die bestialischen Gestalten, die unter ihren Zweigen umhertollten. Die Tiermenschensippe stank nach Tzeentch; sein verderbender Einfluss auf sie war offensichtlich. Die Tzaangore hatten vogelartige Gesichtszüge und trugen Hörner. Bedeckt waren sie mit primitiven Totems und sie trugen Waffen aus Knochen, Elfenbein und Kristall. Einige von ihnen waren einst Menschen gewesen, bevor die Magie des Tzeentch sie zu neuen und schrecklicheren Formen verzerrt hatte. Andere waren einfache Tiere gewesen, die von verdorbenen Riten erhoben worden waren, um auf zwei statt vier Beinen zu laufen.

Was auch immer ihr Ursprung war, die Tiermenschensippe frohlockte zu der misstönenden Musik von hockenden Trommlern und wirbelnden Dudelsackspielern und kreischte und heulte im Takt mit der Kakofonie. Die Bäume um die Lichtung schienen sich zusammen mit dem dröhnenden Lärm zu biegen und zu krümmen. Ihre Rinde warf unter der Berührung des verderbten Weihrauchs Blasen, der aus den vielfarbigen Lagerfeuern aufstieg, die in der Lichtung verstreut waren.

In ihrem Herzen erhob sich eine Ansammlung aus kristallinem Felsen aus der Erde. Es war ein Wandelsteinmann – eine üble Wucherung stagnierender Magie, die die Diener Tzeentchs zu Ehren ihres dunklen Meisters errichtet hatten, und um seine endlosen Ränkeschmiede voranzutreiben. Er erhob sich wie eine gangränöse Krone in die Luft, deren milchige Facetten das Licht auf unheimliche Art und Weise einfingen. Die Formation aus fossiler magischer Energie ragte über den Tzaangoren auf und warf das Schlagen ihrer Trommeln zurück. Schillernde Partikel durchzogen ihn wie Glühwürmchen, von denen Sigmar wusste, dass es sich um eingefangene Zauber handelte.

Der Wandelsteinmann war das faulige Herz des Waldes. Die dunklen Pfade, die zwischen den Bäumen verborgen lagen, führten alle ungesehen durch seine Facetten und in unbekannte Reiche auf der anderen Seite. Sigmar konnte fühlen, wie die verzerrten Wege wuchsen und sich in Richtung ihres Zielortes streckten. Das Empfinden war wie das Summen eines Moskitos in seinem Schädel oder wie ein Juckreiz, den er nicht erreichen konnte. Er wünschte sich nichts mehr, als den Steinmann zu zerstören, den Blitz herbeizurufen, der seinen Befehlen gehorchte, und ihn in eine Million Teile zu zerschmettern.

Irgendetwas jedoch hielt seine Hand zurück. Er blickte tiefer in das Herz des Wandelsteinmannes und da sah er sie: silberne Sphären, gehüllt in etwas, das Ranken oder Algen sein könnte, und die innerhalb des Steinmannes in der Schwebe hingen.

»Seelenkapseln«, murmelte er.

Die neugeborenen Setzlinge von Alarielles höchsten Dienern: den Sylvaneth.

Die Seelenkapseln pulsierten vor Potenzial – sie waren das Rohmaterial des Lebens und warteten auf den Moment, um zu erblühen und zu wachsen. In ihnen warteten Geister der Baumsippe – auch wenn Sigmar nicht sagen konnte, was für welche – auf ihre Wiedergeburt und riefen danach, freigelassen zu werden. Sie bewegten sich in ihren kristallenen Käfigen. Sie spürten ihn, und ihre noch ungeformten Geister streckten sich nach ihm aus und flehten ihn um Hilfe an.

Hilfe, die er ihnen nicht gewähren konnte. Dieser Ort war nicht der seine und er fühlte bereits, wie die Wut der Immerkönigin angesichts seiner Gegenwart wuchs. Sie hatte ihn in dem Moment gespürt, in dem er Ghyran ohne Ankündigung betreten hatte, und hatte sich mit dem Wind ein Wettrennen geliefert, um ihn zur Rede zu stellen. Er spürte, wie ihr Zorn angesichts seines Eindringens wie die Hitze eines Sommertages über ihn brandete. In einem Versuch, ihrem Groll zuvorzukommen, fragte er: »Wie lange sind sie schon Gefangene, Schwester?«

»Zu lange, Donnerbringer.« Alarielles Stimme stach wie hundert Nesseln in sein Bewusstsein. Ihr Abbild erschien vor ihm in einem Wirbel aus losen Blättern und Pollen. Ihre aus Dornen gemachten Zähne waren herausfordernd gebleckt. »Dies geht dich nichts an, Herr der Himmel. Verlasse diesen Ort und suche deine eigenen Schlachten.«

Auch wenn es seine Diener waren, die geholfen hatten, den Griff der dunklen Götter um Ghyran zu lockern, so wusste Sigmar doch, dass Alarielle ihm nur wenig Zuneigung entgegenbrachte. Vielleicht machte sie ihn immer noch für längst vergangenes Versagen verantwortlich, oder vielleicht war das Lied des Krieges so stark in ihr, dass sie Hilfe nicht erkennen konnte, selbst wenn sie aus freien Stücken angeboten wurde. Wie dem auch sei, er war unwillig, die Bande ihrer gegenwärtigen Allianz zu testen. Und dennoch konnte er sich nicht dazu bringen fortzugehen.

»Was passiert hier, Schwester? Vielleicht kann ich behilflich sein …«

Seine Worte ließen sie vor Zorn anschwellen. Ihre Form wuchs zu gigantischen Ausmaßen an, unsichtbar für sterbliche Augen, aber dennoch beunruhigend. Genau wie Sigmars, so war auch ihre physische Manifestation an einem anderen Ort und in einen anderen Konflikt verstrickt. Aber dieser Splitter von ihr war mächtig genug.

»Ich benötige keine Hilfe. Dies sind meine Ländereien. Mein Reich. Nicht deins.«

Er konnte eine vertraute Wut spüren, die in ihr brodelte. Lange Jahre der Entbehrungen hatten ihre Geduld zu weniger als nichts schrumpfen lassen. Sie sehnte sich danach, einen Schlag gegen den Feind zu führen, so wie er es tat – sie vor sich herzutreiben und ihre Leichen in die tiefsten Gruben zu stürzen. Ihre Wut war wie ein Hurrikan, der auf seine Sinne einprasselte. Er zog sich zurück, bevor er in ihn hineingesogen wurde.

Um ihn herum schnüffelten Tzaangore die Luft und quäkten nervös. Sie konnten keinen der beiden Götter wahrnehmen, aber irgendein magischer Sinn, eine Gabe ihres verzerrten Schutzgottes, hatte sie alarmiert, dass etwas im Argen lag. Die Luft war erfüllt von Magie.

Sigmar drehte sich um. Die Lichtungen und Haine des Waldes hallten wider mit Schreien. Er hörte, wie Klingen lautstark in Holz sanken. Fleisch wurde von splittrigen Krallen zerrissen und Knochen durch sich zusammenziehende Ranken aus Schlingpflanzen zermalmt. Etwas näherte sich.

»Ich bin nur gekommen, um meine Hilfe anzubieten«, begann er von Neuem, aber Alarielle streckte eine Klaue aus Piniennadeln und Blüten aus und brachte ihn zum Schweigen.

»Meine Kinder sind hier. Sie kommen und diese Farce endet.«

Mit einem ohrenbetäubenden Kreischen stürmten die Sylvaneth auf die Lichtung. Die Mitglieder der Baumsippe waren in Rinde gehüllte Albträume mit splittrigen Kiefern und astgleichen Krallen. Sie hatten humanoide Gestalten. Einige ragten über ihren Gefährten auf und schwangen Klingen aus versteinertem Holz oder Fels. Andere trugen keine Waffen außer ihren Klauen. Sie stürzten sich auf die Tzaangore wie der gestaltgewordene Zorn der Immerkönigin. Die Tiermenschensippe kreischte und wehrte sich und versuchte den Wandelsteinmann zu beschützen.

Der Kampf war erbittert. Sigmar sah, wie ein titanischer Sylvaneth einen Tzaangor an seinen Hörnern herumwirbelte und ihn auf dem Boden zu einer blutigen Masse zerschmetterte. Die glänzenden Krummsäbel und Speere der Tzaangore schlugen Wunden in die sich windenden Körper der Baumsippe, aus denen Harz quoll. Das Schlachtenglück wand sich mal zur einen dann zur anderen Seite. Für jeden Tzaangor, der fiel, nahmen zwei neue seinen Platz ein. Die Sylvaneth aber kämpften mit einer Wut, der die Tiermenschen nichts entgegensetzen konnten. Die Seelenkapseln waren ihre Zukunft und sie würden so gut wie alles riskierten, um sie zu retten.

Die Luft pulsierte mit Alarielles Kriegslied, als die Immerkönigin ihre Kinder antrieb. Die wortlose Harmonie schwoll an und wurde leiser mit dem Wind, der durch die Bäume peitschte, und trieb die Sylvaneth zu größeren Anstrengungen an. Dann hallte auf einmal ein Kreischen durch die Lichtung.

Sigmar sah, wie eine schreckliche Gestalt auf den Wandelsteinmann kletterte, einen Stab in Händen. Dieser Tzaangor trug eine zerlumpte Robe und sein dünner Körper war mit Totems und magischen Fetischen bedeckt. Es war ein Schamane, ein Nutzer verderbter Magie. Er schlug den Ringbeschlag seines Stabes von oben auf die Spitze des Wandelsteinmannes und die kristallenen Facetten leuchteten mit stillen und widerwärtig aussehenden Blitzen auf.

Die Seelenkapseln kreischten. Ihr Schrei, teils Furcht und teils Schmerz, hallte im Geiste eines jeden lebenden Wesens in der Lichtung wider. Was auch immer der Schamane tat, es verletzte die im Entstehen begriffenen Geister. Alarielle schloss sich ihrem Schrei an und ihr Zorn ließ die Lichtung bis zu den Wurzeln erzittern. Die Bäume weinten Blätter und der Boden brach auf. Der Wandelsteinmann selbst erzitterte und mehr Blitze flackerten auf, als die Seelenkapseln im Inneren weiter wehklagten.

Der Tzaangor-Schamane ließ ein bedeutungsschwangeres Kreischen erklingen.

Die Drohung war eindeutig und selbst für die blutrünstigste Seele offensichtlich. Die Sylvaneth waren bereit, sich selber in Gefahr zu bringen, aber nicht jene Sache, die zu retten sie gekommen waren. Die Baumsippe zog sich zurück, anfangs langsam, dann aber schneller. Sie machte sich davon und verschwand im Zwielicht. Die Tzaangore kreischten und heulten, um ihren Sieg zu feiern.

Alarielle schaute schweigend zu. Ihr vorheriger Zorn war so schnell verschwunden, wie er gekommen war. Ihr Abbild schrumpfte zusammen, ihr Blick auf den Wandelsteinmann und seine Gefangenen fixiert. Sie riefen nach ihr, aber sie konnte ihnen nicht antworten. Sie drehte sich, um Sigmar anzublicken, ihr Gesichtsausdruck unleserlich. Sie würde nicht um Hilfe bitten. Sie konnte nicht. Er verstand – es war nicht die Art eines Gottes, einen anderen um Hilfe zu bitten.

»Schwester, lass mich dir helfen«, sagte er. Er streckte eine Hand aus. »Wie ich es früher getan habe, so lass es mich auch jetzt tun. Zusammen können wir vielleicht …«

Aber ihr Abbild war verschwunden. Wie morgendlicher Nebel begann es zu wabern und sich zu verflüchtigen und ihre Aufmerksamkeit verschwand mit ihm. Es gab anderswo andere Schlachten, die zu schlagen ihre Aufmerksamkeit verlangte. Ghyran erzitterte unter dem Trommelschlag des Krieges. Dieser Kampf war verloren; aber andere konnten immer noch gewonnen werden.

Sigmar ließ seine Hand sinken. Müdigkeit überkam ihn. Einst hätte Alarielle nicht gezögert, seine Hilfe anzunehmen. Einst wären er und die anderen Götter ungefragt zu ihrer Hilfe gekommen.

Aber jene Tage waren lange vorbei. Das Pantheon war Staub und weniger als Staub.

Er schaute auf und suchte Trost in den Sternen. Azyr. Das himmlische Reich. Sein Reich. Das letzte wahre Bollwerk gegen die Verwüstungen der Verderbten Mächte. Er hatte seine eigenen Kriege zu führen. Sein eigenes Reich zu verteidigen. Wenn die anderen Götter seine Hilfe nicht wünschten, würde er sie wohl oder übel ihrem Schicksal überlassen. Als er sich aber anschickte jenen Ort zu verlassen, vernahm er wieder das Gelächter Tzeentchs, das aus verborgenen Orten erklang und ihn verspottete.

Donnergrollen erklang über ihm und das Gelächter verstummte für einen Moment. Die himmlischen Blitze wanden sich um Sigmar, als der alte Zorn nun zur Gänze aufflammte. Er war nie weit von der Oberfläche entfernt. Er war ein Sturm, in Menschengestalt gegossen. Sein Haar und sein Bart waren wirbelnde schwarze Wolken und seine Augen waren erfüllt von Blitzen. Sein Gesicht wurde ein Wirbel aus Sternen, die mit einem kalten Licht strahlten. Seine Stimme dröhnte wie der Donner, als er dem Gelächter eine Herausforderung entgegenbrüllte. Er war der erste Sturm und der letzte. Der Sturm, der den Schmutz des Chaos für immer aus den Sterblichen Reichen hinfortspülen würde.

Er ließ seine Hände sinken und das Winden der Blitze nahm ab. Die Sterne zogen sich zurück und nahmen den Sturm mit sich und ließen nur eine kalte Entschlossenheit zurück. Die Sterne erstrahlten hell über ihm und er wusste, was er tun musste.

So, wie er zuvor gehandelt hatte, würde er auch jetzt handeln. Und die Dunklen Götter mochten verdammt sein.

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2017 in Großbritannien herausgegeben.
Diese Ausgabe 2017 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: Hammerhal & Other Stories.
Deutsche Übersetzung: Sarah Anne Bülow (Ewige Vergeltung), Ralph Hummel (Der Große Rote, Herzwald, Der Gefangene der Schwarzen Sonne, Sturm auf die Alraunenfestung), Stephan Remberg (Hammerhal), Horus W. Odenthal (Seuchengarten, Speer der Schatten), Mark Schüpstuhl (Unter dem schwarzen Daumen), Oliver Honer (Die Schlüssel zum Verderben).
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Akim Kaliberda.

Hammerhal & andere Geschichten © Copyright Games Workshop Limited 2017. Hammerhal & andere Geschichten, GW, Games Workshop, Black Library, Warhammer, Warhammer Age of Sigmar, Stormcast Eternals und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit.
Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78572-788-7

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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